"Soy mujer.
Y un entrañable calor me abriga
cuando el mundo me golpea.
Es el calor de las otras mujeres, de aquellas
que hicieron de la vida este rincón sensible, luchador,
de piel suave y tierno corazón guerrero".
Alejandra Pizarnik
"...Así de fascinante ver que se nos va un sueño
en busca de quién sabe qué puerto, qué ventanade qué otra memoria oscura o deslumbrante,de alguien que está esperando cuando el día se muere..."Raúl González Tuñón
A veces llueve ceniza sobre los pedregales del sueño. Por eso pinta de azul los ocres del otoño; se extasía contemplando el declive de la tarde, y le crecen los ojos buscando un pájaro huérfano que anide en ella.
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‘De todos los hombres que haya en mi vida,
ninguno será más que yo’.
‘De todas las mujeres que haya en mi vida,
ninguna será menos que yo’.
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"Me han dicho que piense con el corazón, pero el corazón,
como el cerebro, conduce al desamparo".
Dylan Thomas
Parecía desdibujarse danzando de puntillas en el centro mismo del dolor: silenciados los ojos, huidizas las palabras, abandonados los gestos...
Como la estatua del parque, que aprendió a llorar hacia dentro anhelando el temblor que la vida arrojaba a sus pies.
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El mayor castigo para quienes no se interesan por la política es que serán gobernados por personas que sí se interesan.
Arnold J. Toynbee
Ha de ser una filia extremada hacia el vampirismo lo que le lleva al 23% de los votantes a poner amablemente la carótida a disposición de los afilados colmillos de los trápalas del PP.
No hay una explicación racional que justifique en primera instancia el apoyo incondicional de tantos ciudadanos a un partido político cuyos máximos representantes, llámense consejeros, diputados o presidente en ejercicio, están imputados por corrupción y espionaje. ¿Se puede caer más bajo en el desempeño de un cargo público? Al parecer, la honradez ya no es un valor estimable, sino moneda de cambio al albur de los intereses espurios de los mercantilistas. Pero eso sí, ellos son honrados por definición o, mejor dicho, por “indefinición” y por sostenello y no enmmendallo; los demás siempre están en entredicho.
Así las cosas, la derecha tiene licencia para delinquir. Se ha abierto la veda. Todavía se puede ampliar más el margen de maniobra de los Fabra, los Camps, y de todos aquellos que entiendan la política con la actitud rampante de sus correligionarios. Ayer quedó muy claro: cuentan con el beneplácito de muchos simpatizantes y por supuesto, con el inestimable apoyo de los representantes eclesiásticos, que seguro que se frotan ya las manos para empuñar el micrófono como garantes de la respetabilidad y el sentido común. ¿Cómo acallaremos ahora a los vocingleros de turno encumbrados por su propia truhanería?
El PP ha sabido gestionar de manera extraordinaria los últimamente frecuentes traspiés del gobierno y éste, por el contrario, no ha sabido vender sus aciertos. ¿Son la crisis y la reforma sobre la ley del aborto los causantes de la estampida? Es cierto que la crisis económica ha socavado la credibilidad del gobierno en su empeño por maquillarla y en su imperturbable optimismo. Y que al mismo tiempo, erró inocentemente en la elección del momento más idóneo para presentar la reforma sobre le ley del aborto. Pero es cierto también que la crisis no la ha desencadenado Zapatero, sino que es producto de los efectos, en esta ocasión, perniciosos de la globalización. La onda expansiva fraguada en los Estados Unidos arrasó Europa y el resto del mundo. No deja de ser una paradoja el hecho de que sólo el representante de un gobierno socialista sea el culpable de la crisis, mientras los gobiernos europeos de derechas siguen afianzando sus posiciones hegemónicas en su propio país y en Europa. No hemos llegado a la connivencia de los ciudadanos italianos con respecto a las consentidas artimañas de la política de Il Cavalieri, pero… al tiempo. Esperemos que no cunda por aquí también algo similar a la cosa Berlusconi.
Entiendo que la ciudadanía europea, en un alarde de pánico y en franca huída hacia delante, se atrinchera detrás de la ideología conservadora con la esperanza de que éstos le pongan puertas al campo. El temor ante las masivas oleadas de inmigración en el continente europeo, los cada vez más frecuentes brotes de xenofobia, el miedo ante las incursiones terroristas de los islamistas, entre otros asuntos, son un buen caldo de cultivo que propicia, a mi parecer, el auge de la ideología conservadora. ¿No saben los ciudadanos europeos que la derecha, con su intransigencia e intolerancia, no construye la convivencia, sino que, por el contrario, encizaña y favorece actitudes xenófobas y beligerantes? ¿Tampoco saben estos ciudadanos europeos que no hay cerrojos que no traspasen en el momento que consideren oportuno el fanatismo y el fundamentalismo? Hasta ahora nos ha valido el diálogo. ¿Por qué no seguir construyéndolo?
Europa se hará cada vez más pequeña, fagocitada por su etnocentrismo y su prepotencia si la dejamos en manos de representantes tan poco convencidos de los valores democráticos que hemos custodiado durante tanto tiempo.
Mientras todo esto sucede, la izquierda duerme el sueño de los justos. Cuando se despierte, ocurrirá como en el cuento de Monterroso, el dinosaurio todavía estará allí.
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"Después de todo la muerte es sólo un síntoma de que hubo vida."
"...Mi aire se acaba como agua en el desierto, mi vida se acorta pues no te llevo dentro. Mi esperanza de vivir eres tú, y no estoy allí..."
(Mario Benedetti)
CURRICULUM
El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente
usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica
usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros
usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío
entonces
usted muere
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“Cuando esté con las raíces llámame tú con tu voz
Me parecerá que entra temblando la luz del sol”.
Juan Ramón Jiménez
Juan Ramón Jiménez sobre las composiciones del guitarrista Juan Carlos Romero. Desde su presentación en el mes de noviembre de 2008 ha conseguido el unánime reconocimiento del público y de la crítica.
"Me pareció que las llamas de tus ojos
volarían conmigo hasta el alba".Ana Ajmatova
Conocí a Manuel casualmente. Había quedado en casa de unos amigos que tenían la generosa costumbre de recibir con cierta frecuencia a toda una pléyade de personajes que iban recogiendo de aquí y de allá y que terminaban siendo, al poco tiempo, parte del mobiliario del acomodado apartamento. La amistad que me unía a ellos desde las corredurías alocadas de la adolescencia me permitía tener acceso a personas de lo más variopinto y, en algunos casos, a intimar un poco con aquellos que merecían mi aprobación por la afinidad de caracteres o de inquietudes comunes.
El caso es que nunca sabemos exactamente por qué combinaciones y algoritmos químicos se producen esas combustiones interiores que te llevan a seguir con la mirada a determinadas personas y a encandilarte con ellas.
Eso me ocurrió a mí con Manu.
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La autora frente a la más famosa de sus obrasElena Climent es una magnífica pintora mejicana afincada en Nueva York, de ascendencia española, que tiene la extraordinaria cualidad de universalizar lo cotidiano. Su pintura está impregnada de nostalgia, porque nostalgia es lo que se desprende de los objetos que retrata: los primorosos búcaros con flores, los usados libros en los anaqueles, los maltrechos bibelots en las mesitas y repisas, los juguetes de la infancia, los retratos de familia…
En definitiva, todos esos objetos que forman parte de nuestra vida y que con el tiempo huyen de nuestra memoria por sus simplicidad y cotidianidad, y que cuando son rescatados, también restituimos con ellos las emociones y las vivencias. Entonces nos adentramos en ese mundo lleno de simbología y sinestesia que hace que lo inanimado hable por nosotros.
La inmanencia del Yo en los objetos que poseemos nos define: la función instrumental y el valor que otorgamos a nuestras pertenencias no hace más que esbozar nuestra imagen. Podríamos decir que la totalidad de nuestras posesiones refleja la totalidad de nuestro ser, porque en ellas nos proyectamos y recreamos constantemente.
Esto es lo que observamos en la pintura de Elena Climent. La representación de los objetos hasta el más mínimo detalle trasciende la naturaleza de los mismos y nos envuelve en una atmósfera intimista. Sin apenas darnos cuenta estamos trazando el perfil psicológico del poseedor. Por otra parte, la nostalgia que retrata nunca se acaba de colmar, porque hablar de las emociones en cualquier representación artística es intentar hablar de lo inefable.
Una de las últimas obras de la pintora está expuesta en un edificio de la New York University que alberga los estudios de lenguas y literatura. Es un impresionante mural de unos diez metros de largo por tres de alto titulado At Home With Their Books (En casa con sus libros). Se trata del retrato de seis escritores neoyorquinos: Washington Irving, Edith Wharton, Zora Neale Hurston, Frank O’Hara, Jane Jacobs y Pedro Pietri. Cada uno de los seis paneles está dividido en tres secciones: la parte central presenta el estudio del escritor, la superior, su paisaje mental e imaginario y en la sección inferior se encuentra representada su biblioteca. Es minucioso y colorista, aunque no por ello carente de armonía; si se busca bien, acabará por encontrarse un pequeño retrato de cada escritor, perdido en algún punto del mural.
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"...El coral clava su garra en tu sombra,
tu sangre se desliza, inunda praderas..."
La célebre poetisa peruana Blanca Varela falleció el pasado 12 de marzo a los 82 años de edad. Su obra ha sido galardonada con importantes premios, el último de ellos, el Premio Reina Sofía 2007. Y así explicó ella misma su exigencia personal y su eterna lucha con las palabras:“Blanca Varela es una poeta que no se complace en sus hallazgos ni se embriaga con su canto. Con el instinto del verdadero poeta, sabe callarse a tiempo. Su poesía no explica ni razona. Tampoco es una confidencia. Es un signo, un conjunto frente, contra y hacia el mundo, una piedra negra tatuada por el fuego y la sal, el amor, el tiempo y la soledad. Y, también, una exploración de la propia conciencia”
Curriculum Vitae
digamos que ganaste la carrera
y que el premio
era otra carrera
que no bebiste el vino de la victoria
sino tu propia sal
que jamás escuchaste vítores
sino ladridos de perros
y que tu sombra
tu propia sombra
fue tu única
y desleal competidora.
Ejercicios
I
Un poema
como una gran batalla
me arroja en esta arena
sin más enemigo que yo
yo
y el gran aire de las palabras
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A todas las mujeres que deshojan los días como pétalos y esperan a la orilla de los sueños con una palabra entreabierta. A las que perdieron sus ojos en la tarde y desde entonces un viento desapacible les cruza el alma. A las del corazón roto, porque a pesar de todo, aún les sigue latiendo. A las que se sumergen en la sombra en busca de la luz. A las minúsculas e íntimas como un ramillete de lilas…
Y en definitiva, a las que saben volar y dejan tras de sí una bandada blanca de versos que no son sólo versos, sino abrazos.
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El proyecto "Menos es más, cine para ser la voz de quienes callan" pretende sensibilizar a los adolescentes sobre la violencia contra la mujer. Es un proyecto educativo dirigido a los estudiantes de ESO y Bachillerato promovido por el Ministerio de Asuntos Sociales, la Delegación Especial del Gobierno Contra la Violencia sobre la Mujer y con la colaboración del Ministerio de Educación y Ciencia.Etiquetas: Campañas y vídeos sobre los malos tratos, La mujer en el cine
"Para vivir, morimos".
Pedro Guerra
Tendré que acostumbrarme a su ausencia, se dijo febril mientras miraba extasiada las áridas paredes de la habitación. Había permanecido en vela toda la noche, arañando los recuerdos hasta pulirlos como huesos. Las imágenes se sucedían imposibles aferrándose a sus párpados, trepando por sus cabellos, lacerando el aire hasta la asfixia. Y una y otra vez besó su rostro inerte, lívido como el lirio.
La noche ardió hasta las cenizas. A través de la ventana comenzaba a revelarse el día. Sólo entonces lo dejó marchar, con un suspiro, para siempre.
Sin embargo, aún le quema en el oído la caricia de su voz. Y luego está ese olor penetrante a manzanas por toda la casa, como el que aspiraba cuando la acogía en sus brazos.
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"Y el silencio es lo que queda cuando todo se sabe y nada se espera".
Jacques Roubaud
-¿Por qué me quieres?, le preguntó ella.
-Te quiero porque tu alma y la mía son la misma, le respondió él.
-¿Sólo por eso?
-No.
-¿Entonces, por qué?
-Ya ves... No tengo palabras.
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-Señorita, ¿le ocurre algo?, ¿quiere sentarse?
La voz meliflua del muchacho la sosegó y la volvió en sí.
-Estoy bien, gracias, probablemente es el calor y el cansancio del viaje, respondió aún aturdida, al tiempo que le ofreció la mejor de sus sonrisas intentando deshacerse de él cuanto antes. Lo último que le apetecía era dar explicaciones a un extraño.
Efectivamente, ningún viento agitaba el cielo radiante de aquella tarde. El sol en llamas caía implacable sobre el asfalto cuando salió de la estación. Entonces se detuvo inesperadamente, volvió sobre sus pasos y entró en la cafetería. Necesitaba tomar algo y despejarse antes de llegar a su casa. A pesar de no haber mucha gente, la atmósfera estaba cargada por el humo y la falta de ventilación, pero no le importó. Encontró una mesa un poco apartada que le permitía pasar desapercibida; se sentó y pidió un refresco.
Era consciente de que estaba viviendo una situación absurda. Nadie en sus cabales dedica los mejores años de su vida a adquirir una formación para después echarlo todo por la borda, como si nada hubiera cambiado. Sus amistades de la facultad se lo habían advertido. La tomaron por una lunática cuando les explicó que al finalizar sus estudios trabajaría como dependienta y asesoraría a la clientela de su padre sobre el taladro que más se acomodaba a sus necesidades o sobre la conveniencia del PVC en los desagües del cuarto de baño. Pero ella no admitía intromisiones. ¿Qué podían saber ellos? ¿Acaso tenían que someterse a los caprichos de su progenitor por el hecho de haberles dado la vida? Sin embargo, las palabras de sus compañeros repiqueteaban en su subconsciente cada vez con más fuerza.
Así se debatió interiormente durante un buen rato, hasta que se convenció de que hay cosas que no tienen retroceso; como la muerte. Ya no pertenecía a ese lugar ni a sus gentes. Entonces pensó que había un comienzo para ella. Estaba a punto de cumplir los veinticuatro y le faltaban años para saber a ciencia cierta que la vida es una sucesión de pequeñas muertes que van dejando a su paso un cortejo de sombras, y que hay que dejarlas marchar o perecer con ellas. Tampoco sabía que no hay dolor más dilatado que el olvido.
Miró a través de los cristales deslucidos de la cafetería y vio que el sol empezaba a ocultarse en el horizonte. Abonó la consumición y salió precipitadamente. Consiguió un billete en el tren de regreso a las ocho de la tarde. Se dirigió de nuevo al andén con paso firme y la cabeza y los hombros erguidos; y subió a la plataforma sintiéndose liviana y segura de sí misma, quizá por primera vez en su vida.
A los pocos minutos, después de acomodarse, el tren se puso en marcha. Atrás quedaba el rumor del pueblo y de sus habitantes. Ya tendría tiempo de explicarse si querían escucharla. Vio pasar lentamente las sombras oblicuas que proyectaban en el andén los pasajeros a la luz del atardecer, pero no le fue posible reconocerse entre ellas.
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